Podía oler el aroma salado del mar mientras me inclinaba sobre la cinta de la escena del crimen e intentaba proteger a la multitud que tenía detrás. El sol brillaba con fuerza sobre Marsella, pero el día había adquirido una sombra oscura. Un hombre joven yacía sin vida en el suelo de una cafetería de la acera, un fino charco de sangre se filtraba por su costado y se mezclaba con el agua que manaba de un vaso volcado.
‘Pierre’, me llamó François mientras se unía a mí y se quitaba las gafas de sol con el ceño ligeramente fruncido. ‘¿Has podido averiguar algo ya?’
‘No mucho’, respondí, acariciándome la barbilla sin afeitar, ensimismado. ‘El testimonio de los testigos apunta a un disparo desde una moto en marcha. Un disparo limpio, directo al corazón. El chico no tenía ninguna posibilidad’.