Dalton-City: Viehverladestation eines riesigen Gebietes. Dicht gedrängt stehendes, dumpf brüllendes Vieh in den Korrals am Bahnhof. Cowboys, Rancher, Viehhändler auf den sandigen, staubigen Straßen – und in den Saloons, Cafés, Drugstores, wo sie sich die ausgetrockneten Kehlen befeuchten.
Dalton City ist auch Sitz der Kreisbank. Die sechs Reiter, die kurz vor Schalterschluss von den Gäulen springen, gehören zum üblichen Straßenbild. Vier von ihnen betreten das Gebäude, stellen sich geduldig in die Reihe vor dem einzigen Schalter. Ruhig warten sie, bis ihre Vordermänner abgefertigt sind.
Der Beamte hinter dem Schalter blickt ungeduldig auf die Uhr. Es ist schon fünf Minuten nach Schalterschluss. Er macht nicht gern Überstunden. Die vier Männer wird er noch abfertigen, dann ist Schluss für heute.
Der vorderste der vier Kunden ist nun an der Reihe. Der Kassierer blickt in ein hageres gebräuntes Gesicht und fragt: ‚Was kann ich für Sie tun?‘
‚Ich möchte Geld!‘
Ungeduldige Handbewegung des Kassierers. ‚Den Scheck bitte!‘, knurrt er müde.
‚Hier!‘, zischt der Kunde, und der Kassierer blickt in zwei Revolvermündungen…
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