C’était un tout jeune homme, il ne devait pas compter plus de vingt-quatre ou vingt-cinq ans, et sa façon de se tenir à cheval aurait fait ressortir la grâce indolente de sa jeunesse si toute son attitude n’avait décelé quelque chose d’inquiet, de félin. Son œil noir fouillait partout : il saisissait le balancement des brindilles et des branches où sautillaient de petits oiseaux, interrogeait les formes changeantes des arbres et des fourrés en avant de lui et se reportait constamment sur les touffes de broussailles qui jalonnaient les deux côtés de la route.
Tout en épiant de l’œil, il tendait l’oreille, bien que tout autour de lui régnât un silence seulement interrompu par la sourde détonation de la grosse artillerie, tout là-bas, vers l’ouest. Son ouïe s’était accoutumée depuis tant d’heures de ce grondement monotone que la brusque cessation de ce bruit eût éveillé son attention. En travers de l’arçon de sa selle se balançait une carabine.
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