Era la primavera de 1989. Tenía dieciséis, era una estudiante honoraria de preparatoria. Tenía lo que toda adolescente quiere: una familia estable, un lindo hogar en los suburbios, un gran grupo de amigos, grandes planes para mi futuro, y ninguna razón para creer que nada de eso cambiaría.
Entonces llegó la psicosis de mi madre.
Experminenté de primera mano el terror de ver a alguien que amaba transformarse en un montruo – El terror de descubrir que yo sería su primera víctima. Durante años he vivido con la tristeza de saber que ella, también, era una víctima – La víctima de una terrible enfermedad que la consumió y destruyó a la mujer fuerte y cuidadosa que una vez llamé Mamá.
La enfermedad de mi madre se llevó todo. Mi familia, mi hogar, mis amigos, mi futuro. Año y medio más tarde estaría viviendo sola en la calle del otro lado del país, preguntándome si podría sobrevivir por mi cuenta.
Pero lo hice. Así es como mi madre – mi madre real – me crió. Para sobrevivir.
Ella, también, era una sobreviviente
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