»Ce qui me fascine dans mon aventure, c »est la marche sur le mur entre la vie et les grandes profondeurs annonciatrices de la mort. C »est aussi le souvenir de ces profondeurs. Les réanimés ne se souviennent de rien (de rien, mais de conversations entre les médecins !). La rencontre avec la part de l »homme qui marche, geint ou hurle quand la conscience n »est pas là.J »ai été conscient de ne plus savoir où j »étais -, d »avoir perdu la terre. Pas d »autre douleur que celle des autres, qui bat confusément cette chambre blanche où veille la petite lampe de la nuit comme, dans ma chambre de Bombay, la rumeur de l »Océan battait la grève. Je suis lucide, d »une lucidité limitée au ressassement d »une terre de nulle part, à la stupéfaction devant cet état ignoré. Ce qui s »est passé n »a rien de commun avec ce que j »appelais mourir. »En 1972, André Malraux, »atteint d »une maladie du sommeil », est hospitalisé à la Salpêtrière. De cette expérience va naître Lazare, un de ses plus beaux livres, celui qu »il choisit pour clore le cycle du Miroir des limbes.
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