»Mon père s »est tué d »une balle dans la bouche le 11 mars 2008. Il avait soixante-dix ans passés. J »ai calculé qu »il m »avait adopté trente-huit ans plus tôt, un jour enneigé de février 1970. Toutes ces années, nous nous sommes aimés jusque dans nos différences. Il m »a donné son nom, m »a transmis sa joie de vivre, ses histoires de soleil, beaucoup de sa force et aussi une longue nostalgie de sa Tunisie natale. En exerçant son métier de kinésithérapeute, il travaillait à l »ancienne, ne s »exprimait qu »avec les mains, au besoin par le regard. Il était courageux, volontaire, mais secret : il préféra toujours le silence aux paroles, y compris à l »instant ultime où s »affirma sa liberté, sans explication. Ce sont les mots qu »ils n »ont pas dits qui font les morts si lourds dans leur cercueil, écrivit un jour Montherlant. Mais il me laissa quand même mes mots à moi, son fils vivant, et ces quelques pages pour lui dire combien je reste encore avec lui. » Éric Fottorino.
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