‘Pour ce qu »on dit être noblesse de l »humaine espèce, j »en verrois mieux paraître le signe au souci honneste de quelque vraye perfection pour quoi nature a construict un chacun.’ Ainsi, au dire du maître, la nature humaine n »est jamais si déshéritée qu »elle ne trouve en elle-même quelque passion honnête par où elle puisse prétendre à une perfection particulière. Il reste à faire le départ entre les passions honnêtes et les passions mauvaises. Nombre de celles-ci n »ont pas mérité leur réputation, mais aucune n »a pâti des rigueurs de l »opinion plus injustement que la passion du vin. Les moralistes, avec une incroyable légèreté, sur des apparences purement extérieures, telles que nez bourgeonné, dilatation d »estomac, delirium tremens s »accordent à condamner l »abus des boissons fortes et, bornés à des conclusions immédiates, prêchent dans l »ignorance des chemins sensibles, hantés de soleil et de rêves, et d »inhumaines géométries, qui mènent de la cause à l »effet. Voilà pourquoi Marcel Aymé entreprend de nous restituer en noblesse et en beauté l »ambition magnifique de boire à sa soif. Brûlebois, le tendre alcoolique dont il nous entretient, poursuit en pleine conscience de ‘la vraye perfection pour quoi la nature l »a construict’, et jusqu »au martyre, son extraordinaire vocation d »ivrogne. Et, aux sermons désolants portés par le vent sec d »Amérique, Brûlebois oppose avec candeur son haleine incomparablement parfumée de gros vin.
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