Newton war ein dreiunddreißigjähriger Mann mit kurzen, dunklen Haaren. Ich hatte ihn als gut aussehenden Typen in Erinnerung, einen Mann, der ein hohes Maß an Ruhe ausstrahlte und den man respektierte.
Jetzt lag er im Bett, zerschunden, rasselnd atmend, mit erschlafften Gesichtszügen und leerem Blick, der starr hinauf zur Zimmerdecke gerichtet war – ein Schatten seiner selbst. Newtons Gesicht wies viele Schürfwunden auf, die zu verharschen begannen, seine Hände waren dick verbunden, und ich vermutete, dass auch der Rest seines Körpers, der unter der Decke lag und den ich nicht sehen konnte, ziemlich ramponiert war.
Er sah furchtbar zugerichtet aus, und das Bild, das er bot, sprang mir mit einer fast erschreckenden Schärfe in die Augen. Sekundenlang schien mich eine unsichtbare Hand zu würgen und ein seltsamer Druck legte sich auf meine Brust, und ich fragte mich, wann der Terror, der im Panhandle von der PCC ausging, endlich aufhörte. Nichts beschäftigte uns Marshals vom ‚District Court for the Northern District of Texas’ mehr als der Streit der Company mit den Farmern, Smallranchern und Heimstättern, der oftmals in blutigen Auseinandersetzungen gipfelte und der auch schon Tote gefordert hatte.
„Hallo, Sheriff“, grüßte ich und erreichte, dass er den Kopf ein wenig in meine Richtung drehte und mich anschaute.
Seine Mundwinkel zuckten, er musste zweimal ansetzen, und schließlich entrang es sich ihm: „Marshal Logan, dem Himmel sei dank. Auf der Circle-M spielen sie verrückt. Price hat mich gestern …“
Er verstummte, denn ich winkte ab, weil ich erkannte, wie sehr ihn das Sprechen anstrengte. „Man hat es mir erzählt“, gab ich zu verstehen. „Und nun erwartet man hier, dass Griffith eine ganze Mannschaft schickt, die in der Stadt für Furore sorgen soll.“
Cover: STEVE MAYER
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