‘Soudain – à la suite de quelle maladresse ? – la tour de mes poèmes s”écroula au sol, se brisa comme verre. Sans doute, forçant l”allure et rencontrant le vide, avais-je voulu saisir, contre son gré, la main du Temps – le Temps qui choisit -, main qu”il n”était pas décidé à me donner encore. Le marteau sans maître, Placard pour un chemin des écoliers, Art bref, Dehors, la nuit est gouvernée, n”avaient plus du livre que le nom. Je ramassai trente-trois morceaux. Après un moment de désarroi, je constatai que je n”avais perdu dans cet accident que le sommet de mon visage.’