Einen Tagesritt vor El Paso hielten wir an. Trotz der Handschellen saß Jim Hardin leicht und geschmeidig ab, kniete sich neben seinem Pferd an der Wasserstelle nieder und wusch sich zuerst Staub und Schweiß aus dem Gesicht, bevor er das klare Wasser trank.
Ich hielt mich etwas abseits von Hardin, denn ich wollte ihn nicht in Versuchung führen, mir einen der Steine, die am Rand der Wasserstelle lagen, auf den Schädel zu schlagen.
Übrigens ‑ mein Name ist Ben Craig, und damals, als ich mit Jim Hardin nach El Paso unterwegs war, war ich US Deputy Marshal, achtundzwanzig Jahre alt, und ich hielt mich für einen tüchtigen Burschen, der sich überall behaupten konnte.
Nachdem wir getrunken hatten, grinste Jim Hardin mich an und sagte: »Hast du etwa Angst vor mir, Ben?«
Ich sagte nichts, sah ihn nur an, etwas kritisch und zweifelnd.
»Das tut mir weh«, behauptete er und legte seine Hände gegen die Brust. »Ich sehe ja ein, dass du mich gefesselt transportieren musst, doch dass du mich wie ein gefährliches Raubtier behandelst, schmerzt mich sehr. Schließlich sind wir alte Freunde aus dem Krieg.«
Ich gab ihm keine Antwort. Ich war verwirrt. Vielleicht hatte er recht …
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