Mâtin, il fume le volcan, une vraie pipe du diable !
— Ah ! massa, si li fumer seulement, vieille négresse rire… ; mais li vouloir cracher bien sûr, cracher feu et flammes, et li démoli ville Saint-Pierre.
— Allons, allons, ma brave jus de réglisse, tu vois en noir… C’est la couleur de ta peau qui veut cela.
Les deux personnages se turent.
Ils occupaient la crête du morne Rouge. En arrière d’eux, mollement couchée autour de sa rade, la meilleure de l’île de la Martinique, s’étendait Saint-Pierre, avec ses maisons claires, ses jardins, son parc. Les jolies rivières, Roxelane et Goyave, serpentaient au milieu des constructions, des feuillages, et sur les flots endormis, des navires se balançaient doucement.
En avant des causeurs, se creusait le profond ravin, au fond duquel coulait la rivière Blanche, dont les eaux avaient été remplacées, deux jours avant, par une coulée de boue chaude qui avait détruit et enlizé les usines établies sur son cours.
Au delà se dressait le mont Pelé, le volcan qui, après un repos de trente-quatre ans, venait brusquement de sortir de sa léthargie, et dont le cratère se couronnait d’un épais nuage de fumée rousse.
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