Terça-feira, 14 de julho do ano da graça de 1789, 5 horas da tarde, uma soirée de fumaça e gritos, o pau comendo solto na Bastille, onde uma ex-freira está parindo Jeannette e onde Marie está morrendo… Na Vila Nova da Eira-ao-Pé-de-Vento, numas curvas do Douro, a Senhora Dona Maria João e seus diamantes… No Marais, em Paris, na mansão da rue du Pas de la Mule, o casal Joaquim e Anton Abschner, pintores de nomeada, e Adelaide e o pequeno Yoachin e a agora já Mademoiselle Jeannette-Françoise-Marie Dupain, logo às voltas com o bombeiro Mr. Louis-Philippe Feufollet, o Loulou das quebradas, e seus enroscos com a dançarina indiana Shakuntalá à Paris e a horizontale Blanche d’Antigny. E se sucedem os eventos da Comuna de 1848, os prussianos de 1870, o deslizamento do trem em Montparnasse, a aparição da Virgem Imaculada Conceição, a aparição do elefante da Bastille, aquele elefante branco de Napoleão… A cozinha encantada de Rachella no Vecchio Ghetto da Serenissima Veneza… A Cólera, a morte em Veneza… Outro acidente de trem, agora em Turim… E a grande prima-dona La Patti, que também habitou frases de Balzac, Machado de Assis, José de Alencar e Eça de Queirós antes de sua soirée encantada para os italianos de uma fazenda de café onde partiu com dois filhos de um Francisco, seu parente por ali estacionado…. E tem Zia Fifine e seu Struccio, que só se hospedavam em hotéis chamados Bologna e misturavam a mozartiana Flauta Mágica com a felinniana La strada com apimentadas bananas josephinebakerianas em números de variedades para ganharem a mesmice da vidinha de sempre enquanto não se chega a Santos, Bauru, Dois Córgo, Marília, Iacri, Tupã… E os dinossauros, o Peabiru, o Aquífero Guarani, agora sem trema… e o cavalo de ferro soletrando o alfabeto rumo à Alta Paulista… Mas por enquanto já há uma pequena multidão naquela Vila Nova, no Vecchio Ghetto, na shtetl da Pas de la Mule… e tem um recenseamento geral às páginas 95-96 para colocar muitos deles em navios que vão navegar para o Sul, para os cafezais, um outro acidente de trem, um outro elefante, o do Ringling Brothers Circus, agora estrebuchando no incêndio do bordel da zitaliana Juanita la espanholita no interior do estado de São Paulo, e a ferrovia avança matando índios e queimando a mata e o mundo gira gira e a lusitana roda roda até que uma arca para para… no canteiro central de uma praça da cidade grande… A vida é um mar sereno, algumas vezes…
Over de auteur
Ao autor de Umseteum lhe disseram que nasceu em 1948 e também em 1949, primeiro em Lins e depois em Tupã. De certo, é que na sua adolescência se apropriava de crônicas do cotidiano publicadas na revista o Cruzeiro e as espetava em versos livres com ritmos insabidos e rimas com alguma dança semântica. Passou. Nos anos de chumbo viveu o dia a dia noturno da FFLCH-USP, estudando Sânscrito, e Linguística e Literaturas Brasileira e Portuguesa, e queimando a mufa em poemas em que despejava, experimentando-os na prática, os conceitos da teoria. O Labirinto ficou inédito. Poemas constituindo um enredo difuso, assim um Drama da Bethânia, um Butterfly do Daniel Gérard. Também passou. Vieram os anos de trabalhos acadêmicos, os títulos, toda a azáfama do trabalho ativo na mesma Faculdade e seus prêmios e incômodos. Foram 35, mas também passaram. Com a aposentadoria, toca a recolher a obra ensaística esparsa e aí a poesia e a prosa afloram com mais pertinácia e pertinência: as traduções de poemas de língua inglesa se sucedem e personagens vão dando um jeito a narrativas que buleversam formas e gêneros (literários). Das quais este Umseteum foi a primeira, e já recolhe em seu vagar algumas experiências em letras anteriores.
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