’Viens, suis-moi. J”ai ici ma vigne et mon vin ; mes oliviers, et je vais surveiller l”huile moi-même au vieux moulin… Tu as vu l”amour de mon chien ? Ça ne te fait pas réfléchir, ça ?… Viens, venez tous, il n”y aura de bonheur pour vous que le jour où les grands arbres crèveront les rues, où le poids des lianes fera crouler l”obélisque et courber la Tour Eiffel ; où, devant les guichets du Louvre, on n”entendra plus que le léger bruit des cosses mûres qui s”ouvrent et des graines sauvages qui tombent ; le jour où, des cavernes du métro, des sangliers éblouis sortiront en tremblant de la queue.’