Sam O’Brien a été coupé par la douleur comme par une lame chauffée au rouge. Il cherchait à respirer, mais son corps de soixante-dix ans ne lui permettait pas de le faire. Un adolescent dégingandé, portant des lunettes de soleil et des écouteurs de walkman, se tenait à une largeur de main devant lui. Tous deux étaient coincés parmi des centaines d’autres passagers dans ce wagon de métro qui passait sous la mer d’immeubles du quartier du Queens à New York, en pleine heure de pointe des banlieusards. Ça sentait la sueur, le parfum et l’après-rasage. Et bientôt, cela sentirait la mort.
Le son hip-hop de la chaîne hi-fi de son interlocuteur fut le dernier bruit que Sam O’Brien perçut en ce monde. Ses yeux se brisèrent. L’homme osseux jeta son foulard noir sur l’agent du FBI à la retraite.
Personne n’a remarqué son décès. Le corps était maintenu debout par les corps des autres passagers. Ce n’est qu’à l’arrêt de Cleveland Street que l’on s’est aperçu que quelque chose n’allait pas chez le vieil homme. Il y avait un bâton ensanglanté dans son dos !
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