Es ist am 5. Juli 1868, als Jim Cassedy gegen Mittag die Arkansas-Furt erreicht und dort auf etwa zwei Dutzend Männer trifft — Trailbosse und Viehaufkäufer.
»Hallo«, sagt er heiser, während er zwischen sie reitet und seinen scharfen Blick über den Hochwasser führenden Fluss schweifen lässt.
»Na gut«, sagt er und blickt nach rechts und links in die bärtigen, bitteren und finsteren Gesichter, »ihr habt den Vortritt. Worauf wartet ihr noch? Dieser Fluss steigt gewiss jede Stunde um einen Fuß höher. Wollt ihr nicht oder könnt ihr nicht? Oder sind die Preise so schlecht?«
Sie betrachten ihn grimmig. Die Treibherdenbosse wollen den brüllenden Fluss nicht durchfurten. Und auf der anderen Seite beim Verladebahnhof der Stadt stehen endlose Reihen leerer Viehwaggons. Die Bereitstellung kostet Geld, viel Geld, Tag für Tag.
Die Viehaufkäufer sind in Druck. Jeder Tag bringt ihnen Verluste. Vielleicht müssen sie sogar mit hohen Vertragsstrafen rechnen, wenn sie nicht rechtzeitig liefern können.
So ist die Situation.
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