’Die Meisterin hat uns nicht erhört.’ Die Worte des schwarzhaarigen Mannes hallten wie Donnerschlag durch die nächtliche Kathedrale. Wer ihn sah, hätte in dem äußerlich etwa Fünfunddreißigjährigen niemals den neuen Bürgermeister New York Citys vermutet. Und doch war er es. ’Vielleicht ist mehr Blut nötig’, überlegte Finn Cranston. Ein abschätziges Lächeln umspielte seine Lippen. Als er den Körper der nackten Frau betrachtete, die er zuvor auf dem Kirchenboden abgelegt hatte, glühten seine Augen rot auf. An Blut bestand in dieser Stadt wahrlich kein Mangel! Wenn der Frau mit den ledernen Schwingen danach gelüstete, so sollte sie es bekommen. Finn Cranston zückte seinen Obsidiandolch und versenkte ihn grinsend in der Kehle der Bewusstlosen.