Der alte Trader Hume war tot.
Nicht, dass er wirklich alt gewesen wäre, als er starb, aber er hatte ein Leben gelebt, das ihm auf der einen Seite seine Jugend geraubt und auf der anderen Seite den langsamen Verfall aufgehalten hatte. Mit fünfzehn begann er die Karriere eines Händlers und Jägers; vor zwanzig wurde er von einem Büffel umgeworfen und brach sich bei einem Sturz vom Pferd das Bein; mit fünfundzwanzig hatte ihn zweimal das Fieber erwischt; mit dreißig war er als Old Hume bekannt; mit fünfzig war er nach Hause gegangen, um zu sterben – ein Mann, der von der Sonne ausgetrocknet und von vielen Wunden gezeichnet war. Nach Hause in das alte Land, das Land seiner Eltern, das Land der Ruhe und der grünen Felder, das in seinen Wachträumen und in seinen einsamen Wachen unter dem afrikanischen Himmel auftauchte.
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