Es war im Spätherbst 1880, als ich nach Warlock kam. Mein Cheyenne-Wallach, den ich schon drei Jahre ritt, hatte ein Eisen verloren und lahmte. Aber er konnte mich noch eine Weile tragen, zumal er die Nähe eines Stalles spürte. Es war der zwölfte Oktober, mein Geburtstag. Dreißig Jahre hatte ich an dem Tag auf dem Buckel – ich, Jeremy Kerrigan.
Im Süden gab es zwei oder drei Steckbriefe, deren Beschreibung genau auf mich passte. Da stand zu lesen, dass es sich um einen dunkelhaarigen, grünäugigen Revolvermann handelte, etwa sechs Fuß groß und hundertachtzig Pfund schwer, der den Revolver links trug und links leicht hinkte. Meinen Namen wussten sie jedoch nicht. Deshalb war ich auch so weit in den Norden geritten.
Warlock lag zwischen dem Musselshell und dem Oberen Missouri in Montana. Der Mietstall befand sich gleich am Stadteingang. Als ich meinen Red in den Vorraum des Stalles führte, kam ein Mann zum Vorschein, den ich kannte. Der Mann war Paco Hernandes. Er hatte wie ich einen weiten Weg von seiner Heimatweide zurückgelegt. Seine Gründe waren den meinen ähnlich. Es gab nur einen Unterschied. Paco war alt geworden. Schon damals, als sie ihn in Texas wegen Pferdediebstahls hängen wollten, hatten sie ihn nur deshalb erwischt, weil er schon alt war und nicht mehr lange genug im Sattel bleiben konnte, um das Aufgebot abzuhängen.
Dass sie ihn damals nicht hängen konnten, verdankte er mir …
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