Je savais que grand-père était mort pendant la guerre, mais j’ignorais les circonstances de son décès. La famille n”en parlait jamais. Pour l”enfant que j”étais, il était le monsieur de la photo posée sur la table de chevet de ma grand-mère. Longtemps, j”ai ignoré son prénom. Les mots « Déportation » et « Résistance » jaillissaient parfois du silence qui entourait son destin. Très vite, la pudeur reprenait ses droits. Le silence couvre la honte, la peur, la tristesse… Jusqu”à ce que je trahisse l’omerta en flanquant tout sur la place publique. C’est une tentative de justice. C’est l’esquisse d’un hommage. C’est peut-être même l’éclosion d’une fierté.