Personne ne sait comment m’appeler. Je ne pouvais qu’être égaré puisque nul ne me cherche. Ne sachant pas parler, ne sachant pas aimer. Je clame mon amour, mais ne suis pas aimant. Le gars qui cherchait à être aimé et qui pleurait de confusion mentale est enfermé pour que la fureur de vivre l’éteigne et anéantisse son désir. Ce n’était pas une histoire à raconter. Ceux de Verabelle qui l’avaient vu tous ces jours sous sa fenêtre m’oublièrent. Pour moi qui était amoureux d’elle, cela ne se posa point. Verabelle se rendit compte de mon incapacité et que tout ce que je débloquais n’avait rien de substance. […] Là-bas, dans son appartement, les effluves de son odeur disparaissent lentement. Elles sont tellement coutumières. Tout le reste n’est que littérature. Pas la pensée d’une tendresse et d’un bisou.
Ma Verabelle.
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Anthony dresse une autofiction ici pour se laisser prendre au jeu du crime prémédité. Entre sa vie et ses désirs, le temps lui était compté. Anthony est un auteur dramatique qui a le goût du malheur.
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