Les enfants ne sont pas de la même époque, de la même race, du même continent que les hommes. Ils vivent dans des âges révolus ou attendus. Compagnons farouchement tendres et dévoués. Ils sont audacieux, cruels, non point amoureux de la nature, mais ses maîtres. Armés par tous leur sens d’une puissante divination, ils parlent avec tout l’univers une langue mystique qu’ils oublient bientôt et ils habitent des terres vierges. Ils ont le corps souple et grêle des sauvages. Comme eux ils se laissent domestiquer, et comme eux ils meurent de la perte de leur liberté.
Il y a des hommes que les autres ont chargé de tromper l’appétit des enfants. Ils écrivent pour eux des histoires comme on jette aux lionceaux des beafsteaks tout découpés. Ce sont des agents provocateurs qui les attirent dans le piège de l’imagination. La race inconnue, sans cesse oubliée des jeunes humains, ardente, sérieuse, impatiente, périt dans les rêvasseries.
Extrait.
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